Богатый. Свободный. (не) Мой

-Что это? - спрашиваю, кивая на стопку купюр. -Деньги, - его голос звучит равнодушно. Спросить, за что именно он так расщедрился, не успеваю. -Сделай аборт, - все также равнодушно выносит он приговор. Я невольно ежусь. От холода. Слов и поступков. - Ты же умная женщина, Олеся. Тебе нет места в моей жизни. Ты в нее не вписываешься. Ты не богата, не знаменита, разведена, у тебя взрослый сын. Зачем он? Во мне много этих самых "не". И я об этом знаю. Он сухо кивает на мой живот: -Это никому не нужно. Ни тебе. Ни мне. Меня коробит его "это". Как будто право на жизнь есть только у людей его круга. Однако не спорю с ним. Впервые. -Хорошо, - я протягиваю руку и забираю купюры, - Денег-то почему так мало дал? Не думала, что ты еще и жлоб.