Черный Оракул

Он не помнил, как упал. Помнил только холод. Голос из тьмы. И имя, которое с тех пор звучало в его голове, как приговор: Лилит. Он искал её девять лет. Отсеивал шарлатанов. Проверял проходимцев. Убивал время. Убивал людей. Убивал себя. А когда нашёл — она открыла дверь своей убогой квартиры, с растрёпанными волосами, с дерзким взглядом, с картами в руках, и сказала: «Я не Лилит». Она — шарлатанка. Мошенница. Девушка с картами и сигаретами, которая смеётся над чужими судьбами, чтобы не думать о своей. Она не верит ни в Бога, ни в дьявола, ни в судьбу. Она верит только в то, что завтра будет так же пусто, как вчера. Он — мафиози. Убийца. Человек, который выжил в подвале и принёс ад с собой. Он не верит в любовь. Он верит только в тьму, потому что тьма — единственное, что никогда не предаёт. Он пришёл к ней, чтобы узнать, где и когда умрёт. Она разложила карты — и увидела всё. Его прошлое. Его настоящее. Его будущее. И то, что она — его ключ. Его вера. Его якорь. Она ещё не знает, что уже спасла его. Что уже стала его Лилит. Что без неё он — ничто. А он ещё не знает, что тьма, из которой он пришёл, — не самая глубокая. И что тьма внутри неё — темнее, чем его. Они — два психа. Два осколка одного зеркала. Две тьмы, которые нашли друг друга в аду. И не захотели выходить. Потому что вместе — это уже не ад. Это дом.