Дядя доктор, будь моим Папой.

– Ты не нужна мне! Задерживаю дыхание, впиваюсь пальцами в простынь. – И ребенок этот вообще не мой! Каждое слово мужа словно ножом вонзается в мое сердце. В мое и в крохотное сердечко нашего сына, которое еще не умеет биться отдельно от меня. – Зачем ты его вообще сохраняла, – кривится он. – Я все равно ухожу, – он отворачивается, делает шаг, но тут же падает как подкошенный! А в дверях, стискивая кулак, стоит разъяренный врач. Мой… Нет. Наш с сыном лечащий врач.