Измена. Простить (не) возможно

Стоп! Это же мой Игорь! Да, точно он. На фотографиях мой любимый Игоряша в обнимку с какой-то мымрой. Похоже на чей-то глупый розыгрыш. Сейчас позвоню ему и все выясню. Дрожащими руками выбираю в списке избранных контактов номер своего мужа. Пару секунд слушаю гудки в трубке. – Алло, – слышу женский голос на том конце. – Кто это? – пытаюсь сдержать волнение. – Где мой муж? Что происходит? В трубке слышится какой-то шум. И отдаленный голос на фоне. – Кто там? – Не знаю, какая-то истеричка, – объясняет кому-то все тот же женский голос. – Сам разбирайся. – Да? К горлу подкатывает ком, а на глазах выступают слезы. Все внутри меня будто перевернулось в миг и завязалось тугим узлом, заставляя сердце сжаться. Трудно дышать. – Да? Кто это? Говорите! Это его голос. Голос моего Игоря…