Медиатор

Глядя на него исподлобья, я чуть прищуриваюсь. - Вопрос, конечно, риторический, но я все равно его задам. Сабуров, ты отдаешь себе отчет в том, что ты сейчас делаешь? Мурат просто смотрит в ответ. С одной стороны, в нем нет ровно никаких эмоций, с другой — их там слишком много, чтобы хотя бы попытаться подобрать словесный эквивалент для описания той бури, бушующей в его сердце. Ярость. Ярость. Ярость. Я никогда не признаюсь, что мне сейчас рядом с ним по-настоящему страшно…играю и держу маску до конца. Нельзя показывать слабость хищнику, который уже одной ногой переступил грань. Сабуров подается вперед. Его глаза вспыхивают, голова наклоняется вбок. Медленно, плавно и тягуче. Отчего выглядит сие только хуже — опасней. Потом губы разрезает кривая насмешка. И голос…глухой и тихий, посылающий ток по коже и нутру: - А есть сомнения? Или…погоди-ка, ты действительно думала напугать меня своей «кры-шей»? - Ты допускаешь ошибку… - шепчу еле слышно, сразу получаю смешок. От него так и веет густой ненавистью. - Это ты допустила ошибку в расчетах, Ми-на. Я не дам тебе развод, и ребенка моего ты тоже не получишь. - Зачем… - Но я признаю, что допустил ошибку. Тогда. Три года назад. Когда отпустил тебя от себя и позволил слишком много. Будем исправлять. Он поднимается с кресла, а я непроизвольно жмусь к изголовью кровати и предупреждаю еле слышно, сбито. Рвано. - Не приближайся… - Ты еще не поняла, малыш? - Сабуров берется за пуговицу на своей рубашке, и она сразу же выскакивает из петельки, - Ты больше ничего не решаешь. Хватит. Свобода закончилась в тот момент, когда ты решила меня поиметь. Теперь моя очередь.