Отец моей подруги

— Здесь достаточно, чтобы ты успокоилась и купила себе что-нибудь красивое, — говорит он буднично. — Или сняла квартиру где-нибудь. Считай это компенсацией. Компенсацией. Я смотрю на карту на столике. Пластиковый прямоугольник. Цена моего достоинства. Цена двух месяцев, когда я думала, что меня любят. Цена ночей, когда я не спала и ждала его сообщений. Цена всего. Я хочу сказать что-то злое, хочу швырнуть эту карту ему в лицо, хочу закричать, чтобы он убирался. Но я не могу. Потому что это его дом. Потому что у меня нет сил. Потому что внутри меня — новая жизнь, о которой он не знает.