Поймай меня, если хочешь

— Какого чёрта вы здесь делаете?! — выпаливаю я, бросаясь к нему и буквально вырываю рамку из пальцев. — В моей квартире! Ещё и вещи мои трогаете! Вы что себе позволяете?!? — Не знаю. Ты же себе позволила в мой дом вломиться, — мурлычет низким, бархатным голосом. — Я думал, что это обоюдно. Ты ко мне, я к тебе. Мы уже ходим друг к другу в гости без приглашений. — Я не понимаю, о чём вы! — Вот и я не понимаю, как у тебя оказалась моя картина на стене. Я перевожу взгляд на полотно. Ту самую картину, которую я стащила из его кабинета. Не для продажи, а просто для себя. — Да нет, не может быть, — отвечаю с показной беспечностью. — Вы её, наверное, с чем-то перепутали. Это же картинка, а не картина. Из интернета. Напечатанная! Александр плавно поднимается с кресла. Подходит к полотну, склоняет голову набок и прищуривается, разглядывая его. — Как хорошо мазки пропечатались. Прямо чувствуется фактура масла. Рельеф, глубина… — он резко разворачивается ко мне. — Может, хватит уже играть в дурочку? *** Вломиться в дом – ну, казалось бы, что тут сложного? Простой заказ: кое-что украсть, получить свои деньги и исчезнуть. Я думала, что всё будет быстро и без проблем. Кто же знал, что этот особняк – не просто чья-то богатая хата, а логово самого криминального авторитета?! Алмазного короля, мать его! Торговца редчайшими произведениями искусства. Настоящими оригиналами, а не дешёвыми подделками, которыми обычно кичатся нувориши. Вот это я влипла...