Разлюбил...

— Ты когда освободишь мою квартиру? Не забыла, что это не твоё жильё? — резко спросил муж, решив, что со мной можно больше не церемониться. — Я не хочу, чтобы моя любимая женщина моталась по съёмным квартирам!.. — Ну, да! — кивнула я. — Теперь пусть нелюбимая мотается. Отслужила свой срок, можно списать в утиль. Чтобы скрыть внезапно выступившие слёзы, я резко развернулась и пошла прочь от него. — Так, когда заберёшь вещи? — громко прокричал он мне в спину. — Будешь долго тянуть, сменю замки и вынесу твоё барахло на помойку! — Завтра заберу, — не поворачиваясь, ответила я, чувствуя, что слёзы уже стеной текут по лицу. Хорошо, что зимой темнеет рано, и никто из прохожих не видит, как выглядит женщина, понуро бредущая с похорон собственной любви. Как крепко сжаты её губы, как мелко дрожит подбородок, как из груди рвётся стон... Нет ничего красивого, когда умирает любовь...