Развод. Никогда не прощу!

— Я была в твоём тайном гнёздышке, Серёжа. Он стоит у зеркала, завязывает галстук. Поводит широкими плечами, поправляет узел. Я жду. Оправданий, извинений, хоть чего-то. — И как тебе? — он смотрит на моё отражение. Спокойно. С интересом. Земля уходит из-под ног. — Что? — Квартира. Как тебе ремонт? Сам выбирал плитку. — Там кроватка, Серёжа! Игрушки! У тебя ребёнок от другой! Он оборачивается. В его глазах — ни стыда, ни страха. Только лёгкое раздражение. — И зачем сунула нос не в своё дело? Жили же нормально. Меня трясёт. Губы немеют. — Я ухожу. — Куда, Лена? — он усмехается. — С двумя детьми? Без работы? Ты восемь лет суп варила. Без меня неделю не протянешь. — Я справлюсь! — Нет. — Он берёт пиджак. — Но мне нравится, когда ты злишься. Щёки розовеют. Почти хорошенькая становишься. Я нашла в его столе чужие ключи. Поехала по адресу. Открыла дверь — и увидела детскую кроватку, игрушки на полу. А на комоде фотографию: мой муж с младенцем на руках. Счастливый. Чужой. Восемь лет я верила ему. Продала квартиру. Отдала всю себя. А кто она, женщина, которой он улыбается на этом снимке, я тогда ещё не знала. И лучше бы не узнавала никогда.