Развод в 45. Я выбрала себя

В торговом центре я вижу её. Стройную девушку в облегающих джинсах и моём свитере. Я купила его на распродаже, и муж еще неделю читал мне нотации. Ибо нужно тратить деньги разумно, а не на всякий шлак. Под свитером — моя блузка. Я судорожно хватаю телефон. Пальцы сами находят нужный номер. — Что случилось? — Я только что видела в «Радуге» девушку. В моём кашемировом свитере и моей же блузке. На той стороне провода — мёртвая тишина. Такая, что слышно, как где-то в офисе моего мужа скрипит стул. — Наверное, это Лера. Моя стажёрка. — Твоя стажёрка ходит в моей одежде? — У неё на днях случился форс-мажор! — начинает лихорадочно объяснять муж. — Попала утром под дождь, до нитки промокла. Я из дома твое шмотье взял и ей привез. Ненужное. Оно у тебя лежало в шкафу на выброс. Но я понимаю одну маленькую деталь: это новые вещи, и я никогда бы не убрала их в шкаф с ненужной одеждой. *** Молодая любовница мужа ходит в моих вещах и ждет от него ребенка. А я оказываюсь на обочине жизни. Старая, бесполезная. Мне 45 лет, и может показаться, что после развода моя жизнь будет кончена. Но я собираюсь отомстить. Хочешь войну, Антон? Хорошо. Ты её получишь.