Развод в 45. Я выдержу всем назло

— Проходи, Верочка, будь как дома, — мой муж переступает порог и протягивает руку пигалице с копной черных волос. — Это первый этаж. По коридору налево мой кабинет, направо — терраса. Верочка вкладывает ладошку в его руку и, плотоядно улыбаясь, собирается пройти мимо, словно я безмолвная прислуга. Нарочито спокойно сминаю тряпку, которой протирала китайскую вазу, и становлюсь на пути мужа. — Что это значит, Орлов? — спрашиваю, хотя все понимаю без слов. — Вера будет жить с нами, — как ни в чем не бывало заявляет муж. Хищная улыбка уверенного в своих силах подлеца трогает его губы. Они обходят меня стороной. Цокот каблучков эхом разлетается по гостиной и пронзает сердце, как будто это не просто звуки, а раскаленные гвозди. — На втором этаже будет наша спальня, рядом обустроим детскую, — долетает до меня воркование мужа. — На третьем — изумительный зимний сад. Детскую? Какую еще детскую? Что?! В глазах темнеет, пол уезжает из-под ног.