Развод. Все сжигаю дотла

- …Ты…снова, да? - тихо спрашиваю я, не глядя на мужа. Он молчит. Его тишина — лучший ответ на все мои вопросы. Можно кричать, плакать, требовать, но по факту ты уже все получила… Ты это уже знала…кого обмануть пытаешься, глупая?... - Ян, я… - Молчи, - хрипло выдыхаю и жмурюсь, не поворачиваясь к нему лицом, - Я ничего не хочу знать. Нет, я просто…я не выдержу… Он делает шаг, но я вздрагиваю. - Нет! Стой на месте! - Яна, пожалуйста… Из груди рвется тихий всхлип, который больше похож на очень громкий стон боли, что держит все мое нутро на острие своего пылающего меча. Кровь сочится, а я не могу дышать... Как оглушающе громко звучит моя еле слышная правда... - Ей достаточно было один раз появиться, чтобы все снова началось… Идеальные отношения — это утопия, но мне нравилось жить в этой утопии и притворяться, что она всегда будет крепкой. Как крепость. Только это не крепость, а дом из стекла, и одна встреча с прошлым разбивает все. Сносит. Осколки сыпятся на меня сверху, они кромсают, рвут душу. Бессилие душит. Артур Кестлер однажды сказал: «Нет ничего печальнее, чем смерть иллюзии». И это правда, но я бы дополнила: Нет ничего печальнее, и нет ничего страшнее агонии, которая наступает после.