Только мое

Она ждала его весь вечер. Готовилась, надела красивое белье, записала в телефоне как «Любимый». А он снова задержался. «Совещание», — сказал он и сбросил. Она не поверила. Поехала. И увидела то, что разбило ей сердце: стеклянная витрина кафе, тёплый свет, смех. И его рука, накрывающая пальцы другой женщины. Она могла уйти. Могла устроить скандал. Могла молча собрать вещи. Но когда он влетел домой — запыхавшийся, виноватый, с этим знакомым голодом в глазах, — она поняла: злость и страсть идут рука об руку. И этой ночью она докажет ему, что значит принадлежать только ей. А он докажет ей, что возвращается всегда к ней. Это история о ревности, которая обжигает. О близости, в которой нет места третьим. И о том, как злость превращается в нечто большее — в право обладать. Только моё. Иногда любовь — это не про доверие. Это про то, кому ты принадлежишь на самом деле.