Возвращение

Каждое утро Мишка просыпался с одним и тем же чувством — будто в груди у него застрял камешек. Не больно, но тяжело. Он садился на кровати, тёр глаза и первым делом бежал к окну. Дорога за окном была пуста. Она уходила в поля, терялась за горизонтом, и Мишка знал её наизусть — каждую колдобину, каждый придорожный куст, каждую трещину в асфальте, где пробивалась трава. Именно по этой дороге два года назад уехал отец.